Ich stopfe sie so, dass der rote Saft meine Mundwinkel verschmiert und in dünnen Schlieren Worte schreibt.
Da steht jetzt: " Helikopter".
Das Meer ist verschwommen. Ich gehe den ausgetretenen Pfad Richtung Süden.
Aber die Schweine haben den Mauerpark wegen ausgetretenem Kühlwasser gesperrt, da stehen nurnoch zwei Soziologiestudenten und messen die Strahlung der Heizpilze.
"Fickt euch." sage ich, als sie nicht reagieren muss ich sie cholerisch überrennen.
Drei Tage später sitze ich immernoch in einer stinkenden Zelle und kaue auf einem Streifen Fotoautomatenpapier.
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